сегодня, когда я знаю, что меня ждет в южном городе, уезжать сложнее. пусть я не узнаю улиц, здесь есть что-то, называющееся родным. что-то - помимо родителей и животных. что-то, что еще позволяет мне мечтать, но больше ни на что не надеяться, ничего не ждать.
сколько еще будет этих вылетов, сколько билетов?
сколько еще будет этих вылетов, сколько билетов?
Фишева вспомнил
"Непостижимое и вечное,
Оно не зримо, но так явно...
И с ним сливаясь обрести,
Забытый напрочь вновь знакомый,
Сквозь мясорубку всех стихий,
Тот яркий свет родного дома".
теперь, после этих стихов, мне еще Рыжий кажется кстати.